Lo tiene en el punto de mira. Sólo tiene que apretar el gatillo, y una flor de sangre crecerá abruptamente en la lente de su mira telescópica. Se entretiene unos segundos, sintiéndose como un Dios con poder para decidir sobre la vida y la muerte. Lo mira encender un cigarrillo, la mirada perdida, pensando en sus cosas. La nieve cae despacio, el aliento del soldado produce nubes de vapor que humedecen sus ropas. Tensa un poco más el dedo en el gatillo, saboreando ese instante que precede a la detonación; el bosque está en silencio.
-¡¡Deja ya la pleeeeeeeiii!! – el grito de su madre le sobresalta, falla el disparo y el soldado escapa tras el muro. Frustrado, deja caer el mando sobre la mesa y se levanta para cenar.
jeje... que bueno
ResponderEliminar